Oscura y descarada como la mejor Yolanda Castaño, «La falsa autónoma» desata una avalancha de contenido inusual para la poesía y pone de manifiesto el impacto emocional que pueden tener las dificultades económicas. Lo hace con un profundo simbolismo capaz de hablar de deuda, obediencia y autoexplotación de forma trascendente.

Una colección de poemas sobre la servidumbre fustigadora del trabajo, concretamente la de un ámbito cultural tan cargado de claroscuro.

Una voz, sarcástica o autocrítica, desesperada o furiosa, profundamente política, se centra en la maquinaria insaciable y degradante del capital, demostrando que el mandato económico es, al fin y al cabo, un mandato de miseria.

«Quien escribe poemas debe construir su casa, tener dinero para garantizar que cuenta con cimientos y puerta, con un tejado, pagar la comida que da energía para juntar las letras, resistir el silencio que sepulta a un libro si todo va mal, o el ruido del escaparate si la obra se vende. En algún momento de nuestra historia hablar de dinero cuando uno escribe, pinta, compone una obra o crea, se hizo de mal gusto. Como si la creación habitara esa dimensión donde el pago ya se presupone suficiente en el ejercicio creador, aun cuando esté hecho entre detritus y recibos pendientes. Nos educaron en no hablar de dinero si el trabajo gusta. Pero entonces, ay, qué pronto se reducirían los aspirantes a poetas: o ricos o valientes. Excluidos quien necesite pagar las manzanas y el pescado con el dinero que gana o quienes tienen tiempos comprometidos en cuidar a otros. Hasta el verso más etéreo y espiritual necesita la materialidad de la mesa donde se escribe, el sofá que con un poco de suerte durará otros 25 años. Porque, ¿cuánto vale un poema?, ¿debe comer un poeta? ¿Alguien duda de que esto es trabajo?».
Remedios Zafra.

«Vota a Godzilla», reclamaba uno de los carteles de las protestas ciudadanas de 2011, «puestos a mandar todo al carajo, ¡hagámoslo a lo grande!».

Este libro aborda la historia reciente de España atendiendo a las muchas crisis que han brotado entre 2008 y la pandemia: la de la democracia, la ecológica, la extinción del derecho a la ciudad, el resurgimiento del fascismo, el racismo y la guerra contra las mujeres…

En ese contexto, el imaginario apocalíptico lo contagia todo: los medios de comunicación, la literatura, el cine, la música y las artes escénicas y gráficas. Entre el espanto paralizante y la rabia insurgente, entre la euforia escapista y la provocación lúdica, la autora se pregunta de qué hablamos cuando hablamos de fin del mundo.

¿Solo nos queda el desahogo nihilista o estas proclamas abren la puerta a la revuelta por otro mundo posible?

Alejado de las tesis colapsistas y a la contra del «sálvese quien pueda», este ensayo reivindica el carácter político de la imaginación y ofrece un testimonio del uso del apocalipsis como una poética de ambición revolucionaria.

Un libro tierno y luminoso que, desde una intimidad radicalmente nueva, transforma la infancia compartida entre madre e hija en una experiencia de lectura única.

«Soy acuario porque mi madre me gestó para que así fuera. El horóscopo siempre ha sido muy importante en mi vida. Por los pelos no salgo piscis… eso sí que hubiera sido una tragedia. Antes de que yo naciese, una vidente le dijo a mi madre que se mudaría de ciudad, que se casaría pronto, que solo tendría una hija y que se moriría joven. Todo se cumplió excepto lo último. Así comienza la profecía o mi infancia.»

Irasema crece en Cuenca, dentro y alrededor del Party Fan, el parque de ocio de su madre. Mientras otros niños entran y salen de cumpleaños, ella habita ese espacio como si fuera su casa. Allí aprende a moverse entre la multitud y la soledad, entre el deseo de pertenecer y la necesidad de huir. Hija única, niña observada y fotografiada aprende pronto que crecer consiste también en ser archivada.

Naima y Marco, compañeros de trabajo separados por una cierta diferencia de edad, han desarrollado un vínculo entre la amistad y la atracción; un vínculo tan íntimo como extraño a los ojos de los demás que ni ellos mismos son capaces de definir.

Cuando, en verano, Marco invita a Naima a pasar unos días en la casa familiar en Italia, las fisuras no tardan en abrirse y Naima se verá arrastrada por una serie de conflictos que recorren, bajo cuerda, una situación aparentemente idílica: la relación de Marco con su hija, los recovecos de una vida doméstica que le es ajena y que sin embargo siente y padece como suya. Las tensiones aflorarán y, con el paso de los días, Naima verá replicadas en los comportamientos de la familia de Marco su propia indecisión y sus ambigüedades.

«La ternura» se sumerge de lleno en el infinito mar que esconden las relaciones humanas y explora, mediante una escritura precisa y delicada —que destila una madurez muy poco común en una primera novela—, los entresijos de todo aquello que nos hace tan diferentes y a la vez tan iguales.